The Old Horizon

Si no soy, yo ya vendrá otro que con sangre sellará historias, que con fuerza golpeará bestias, que con risas matará tristezas. Si no soy yo, ya vendrá otro, y otro.

Otro que escriba desventuras, que se desmorone como arena, que desee parar de soñar porque el despertar es amargo y las calles sólo bruma. Otro que te ha de amar, que ha de desear morir antes de no tenerte, otro que persiga el sinsentido.

Si no soy, yo ya vendrá otro.

Porque sólo nos hacemos trizas lentamente, nada de lo que hacemos es realmente importante. Sólo nos pudrimos hasta finalmente dejar sólo las huellas en la tierra húmeda, de las cuáles el tiempo se encargará de llevarse.

Si no soy yo, ya vendrá otro al que has de despreciar y destruir, otro que se caerá de bruces al suelo y llorará repitiendo tu nombre, invocando a los dioses para que vengan por él, otro al que hagas polvo, al que mirarás con indiferencia mientras la vida se le escapa en terrible agonía.

Si no soy, yo ya vendrá otro que te quiera como yo lo hice, otro al que le arranquen sus alas sin anestesia, otro que pida que lo enseñen a volar nuevamente.

Porque si no he de ser yo, no importa, los nombres y las caras cambian, los ciclos tarde o temprano se cierran, se cumplen, caducan y se repiten. Porque si no he de ser yo, ¿qué más da?, alguien vendrá a cumplir mi –falsa- misión.